La casa no existe | Ingrid Bringas



Presentamos cuatro poemas de Ingrid Bringas (Monterrey, N.L, México, 1985). Ella es poeta y activista, autora de La Edad de los Salvajes (Editorial Montea, 2015) Jardín Botánico (Abismos Casa editorial, 2016), Nostalgia de la luz (UANL, 2016), 1000 watts de amor electrónico (Yerba mala Cartonera, 2016) Objetos imaginarios (Pinos Alados, 2017) y Flechas que atraviesan la espesura de la noche (Liberoamérica, 2020), libro con el que obtuvo una mención en el XII Premio Internacional de poesía Gastón Baquero 2019. En 2020 fue Becaria del Centro de Escritores de Nuevo León (CONARTE). Obtuvo el Premio Internacional de Poesía Gilberto Owen Estrada, 2021 con su obra Frontera Cuir. La casa no existe, es su libro de poemas más reciente (Editorial: Los libros del perro).


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La casa que da al callejón, posee la mejor vista

en su alcoba vacía y mísera

cuatro paredes le hacen juego al tapiz en tela turquesa

mamá limpia los pisos con lejía

ella habita esta casa

la imagen de mi juventud y un cuerpo joven

que ella aguarda en sus canciones de cuna.


Yo apenas la contemplo como una estatua.

Por las noches,

esta casa la habitan las almas

y discuten los asuntos cotidianos.


(La casa no existe, 2022. Editorial: Los libros del perro)


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Oigo el aroma de estos muebles

la memoria que guarda el polvo

es decir, me escribo y pienso en la soledad

mientras, me miro al espejo

donde ese reflejo son los ojos de mi abuela.


Oigo el eco de las hojas secas

que caen

como si fueran una sombra siniestra

no puedo ver mis manos

porque al verlas, veo las manos de mi abuela

el reflejo del amor

en un charco de muebles y masas fermentadas.


Miro hacia arriba

mientras contemplo la sombra de su gato

y el ruido de un carro que a lo lejos cascabelea.


(La casa no existe, 2022. Editorial: Los libros del perro)


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No en otra parte, sino aquí


con esa voz penetrante entraste a cada lugar

de mi cuerpo

como un acto de rebelión, sumergidas en un naufragio

¿Qué pensaría Adrienne Rich de esto? pienso-

mientras te trenzo el cabello

y por el espejo biselado se extiende el paisaje de tu sombra

¿pensarías también en Adrienne, en Baltimore

en todas las mujeres que hemos amado?

bosques, árboles, mujeres con ojos de carbón

yo me quedaría aquí frente al espejo

desnuda, como un insecto que trata de esconderse

no hay otra parte, sino aquí

donde puedes posarte-

enterrar tus pies como si fuera arena.

y llenar más tarde mi mente con tus susurros.


(Inédito)


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Mulato el maricón

Amanecí en otra habitación

y me han dicho: niñito amarillo bastardo

hijo de negra

piernas de negra

maricón

trozos de un cuerpo blanco

flúor Kuir

me han dicho mulato y maricón por las calles

me miran, me clavan los ojos

me han dicho vuélvete a la noche

desgarrado vestido de vírgen

lavaplatos, maricón

con una tiara en la cabeza adoctrinado en un país lejano

foto, huella y tinta

¿Quién soy?

si me llaman mulato

me llaman amor

el mesero del Wendys

que me lleva a su cama.


(Frontera Cuir, 2021. Editorial: UAEMEX)


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