Presentamos tres poemas de Marian Raméntol, (Barcelona, 1966). Ella es poeta, traductora y directora de la revista cultural La Náusea. Miembro del grupo musical O.D.I con el que ha editado vídeo-libros y diversos álbumes además de bandas sonoras de cortometrajes. Ha trabajado con músicos experimentales en múltiples recitales y performances. Ha traducido a poetas contemporáneos italianos al catalán y al castellano. Ha publicado diecisiete poemarios y ha sido incluida en dieciséis antologías. Ha sido premiada en diversos concursos nacionales e internacionales, y su obra ha sido ampliamente difundida en revistas especializadas donde ha publicado poesía, ensayo y artículos de opinión. Ha sido traducida al inglés, alemán, italiano, rumano, armenio, portugués, búlgaro y estonio, y ha prologado varios libros de poesía. Su actividad en el ámbito artístico y poético le ha llevado a formar parte de festivales (tanto poéticos como de cinematografía), exposiciones, recitales y diferentes actos patrocinados por ayuntamientos, editoriales y otras entidades culturales.
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NO SOY YO QUIÉN LE HA QUITADO EL PAPEL DE CELOFÁN A LOS
DÍAS
Me cierro lentamente y los años se apresuran
a subir por la escalera.
Yo les espero en un rincón de mi columna
para comernos un cucurucho de promesas
envasadas al vacío.
Subo la cuesta de un verso falto de miras
mientras se calla el acné de la tierra.
Y cuando llego a la última habitación de la estrofa,
descubro el error de un par de trenzas
que persiguen mi tilde con ahínco,
sin saber que no soy yo quién le ha quitado
el papel de celofán a los días, que no soy yo
la que se lava el pelo con nubosidades
y que no seré yo quién deshaga los puntos de sutura
ni quién las rescate del ocre fotograma.
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CON UN RÉQUIEM DE SELVA ENTRE
LOS OJOS
La música siempre es inocente
minutos antes del canto.
El poema redacta su informe
y tropieza siempre con espumas retorcidas,
con el sadismo del otoño y los cocodrilos que,
algunas veces, lo salvan.
Su mirada es siempre de una dulzura inquieta,
asexuada, el punto muerto del que escribe,
donde el andamiaje de Origami
lleva una recién estrenada vida en cada nombre.
En el pagaré de este rompecabezas
las vocales sólo afirman
la intuición de una ciudad callada,
con un réquiem de selva entre los ojos
y un disparo en la sien prematura
que apenas empezaba a silabearse.
Y todo ello, con mucha suerte.
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SALVOCONDUCTOS HACIA LAS PRIMAVERAS
Me da miedo poner límite a la humedad del mar,
detener la política de sus olas, su idioma clandestino,
difamar al cielo con el aullido de las aves
mientras querubines en indumentaria de deporte
juntan las manos en actitud de rezo
y acaba la liturgia encogiéndose de hombros.
Me da miedo porque solo las tormentas
expiden salvoconductos hacia las primaveras.
Trayectos de una sola dirección
con el futuro comprometido
y mil derrotas desmayadas sobre el pecho.
Y eso es todo lo que nos queda al regresar a casa,
un abrazo al otro lado de la tarde
donde el horizonte respira lento con la aventura
colgada de un árbol, racimo, fruta, hombre,
y una ventana desnuda sobre el charco.
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Todos los poemas pertenecen al libro “Salvoconductos hacia las primaveras” editado por LN Ediciones en 2022, se puede leer en formato de libre descarga.
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