Poetas latinoamericanas en Europa (X): Laura Giordani (Argentina-España)



El poeta argentino Carlos Vitale, quien reside en Barcelona desde 1981, nos presenta la sección "Poetas latinoamericanas en Europa". En esta ocasión leemos a Laura Giordani. Ella nació en Córdoba (Argentina) en 1964 y reside en Valencia (España). Ha publicado los libros Materia oscura (Baile del Sol), Noche sin clausura (Ediciones Amargord), Antes de desaparecer (Ediciones Tigres de papel), Una lengua impropia (Ediciones del 4 de Agosto-Planeta clandestino), La infancia que nos aguarda (Ejemplar único, Colección Poética y peatonal), Manca terra (La Garúa Ediciones) y las plaquettes Celebración del brote (Zahorí-Poesía en minúsculas), Las varas del zahorí: poemas de la sed (Fundación Inquietudes) y Monte adentro [imantaciones] (Las hojas del baobab).



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VIAJE ADENTRO…


Viaje adentro, al fondo, a ese barro primero

solícito para las manos, los algodones

tendidos en coincidencia con la herida.


Lo blando: refugio de las aristas 

que nos duelen.


Viaje por los corredores 

de la sangre, el andamiaje de calcio 

que nos alza en rebeldía incesante

ante la gravedad.


Para ser polvo encendido en la frente

de algún dios, reconciliación 

de puntos cardinales, fervor

que nos eleva a esa colina 

desde donde podemos ver 

la infancia que nos aguarda.


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A DÓNDE VAN…


A dónde van a morir 

los pájaros, sus pulmones 

calcinados de vuelo por qué 

sumidero celeste o anti-nido 

se fugan, desde dónde

esa caída de estrella

discreta como la muerte.

Cielo y tierra se tocan 

porque existen ellos

trazando esas líneas

invisibles que unen la sangre 

al relámpago, la garganta 

a la lluvia, las plegarias

de la madre al desastre 

inminente.

Qué ciudad de hormigas

reclama su sombra, qué 

viento se lleva sus huesitos

blancos, naufragados en la altura

hasta hacerlos transparentes.

En qué momento de nuestra ceguera 

se desploman.



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PORQUE EL AGUA…


Porque el agua se me fuga

y yo - pura sed- soy un zahorí

que remata sus varas.

Porque las palabras regresan de un viejo abuso

y ya no tienen fuerzas para escalar los labios.


Tendré que invocar una caída

en el umbral mismo del verbo

con la fe de todas las manzanas.


Saltar muy dentro, libre 

al fondo de las cosas, deshabitar

la memoria, su ciudadela 

adoquinada, su lacre, los arquetipos

rotos en las esquinas

ofreciéndome su cuerpo.


Dejar de buscar advientos

en el pan de ayer, las migas con que solía

despilfarrar el hambre, sacudir las cortezas

que ya no pueden recordar su savia.


No bastará con la poesía:

habrá que tener además

los huesos livianos de los pájaros.


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