Martín Cálix, El Progreso, Honduras, 1984. Escritor y fotógrafo. Ganador del XIV Certamen Internacional de Poesía Joven Martín García Ramos, 2015. Ganador del XXX Juegos Florales de Santa Rosa de Copán, 2016. Ganador del IV Premio Nacional de Poesía Los Confines, 2020. Es autor de los libros «Partiendo a la locura» (Ñ Editores, 2011 | segunda edición para Casasola Editores, 2012), «45°» (Ñ Editores, 2013), «Lecciones para monstruos» (90s Plaquettes, 2014), «El año del Armadillo» (DIFÁCIL, 2016 | segunda edición para Editorial Universitaria, 2019), «La danza de los papagayos» (Efímera Editorial, 2021), «Hijos del sol» (Malpaso Ediciones, 2022) y «Laberinto carrusel» (Casasola Editores, 2023). Exposiciones fotográficas: Exposición Colectiva «Let ́s Leave» (Estados Unidos, 2019), Exposición Colectiva «Junkerland in Bauernhand» (Alemania, 2018), Exposición Colectiva Centro Cultural Emerge (Estados Unidos, 2018), Exposición Itinerante Individual «The Silencing of Dissent: How Freedom of the Press is Threatened in Honduras» (Estados Unidos, 2018), Exposición Colectiva DataArt: Periodismo y Arte (Honduras, 2017).
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13
La galaxia en tus mejillas
y el extravío
de aquello que teníamos atorado en el pecho,
ese ruido chiquito,
las cadenas
que amaríamos desnudos,
la ternura
y su indescifrable forma
de conjugarse desde tus ojos.
No cabe duda
no éramos grandes
apenas el silencio
y su junio teñido de sol.
No éramos buenos,
apenas el epitafio
y su sombra aguda y plena.
No éramos fiebre,
apenas el inventario de cosas extraviadas
y la desesperanza de reencontrarnos.
No éramos miedo,
apenas la portada del diario local
y el resumen de la guerra.
Sí,
no cabe duda
que la torpeza
es una casa habitada
por misteriosas fuerzas de atracción
de las que por misteriosas razones
nos vemos tentados.
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14
Hago de tu tumba
mi tumba
de tu voz
mis voces
de tu sombra
mi esqueleto hambriento.
Vieja,
contaste alguna vez
que nunca se debía
olvidar a los muertos
y me enseñaste a llegar
a esta casa
habitada por tus sombras
que desde la primera luna
han sido sus rostros,
es decir,
que esta casa tiene,
en el vértice de la puerta, tus ojos,
en el techo hendido, tu rodilla izquierda,
a tu corazón latiendo en la viga principal,
y así
cada rincón de ella
ha aprendido
que la constelación que más dolió
sos vos.
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1
Yo iba ser brujo,
pero mataron a mi abuela antes de que pudiera
enseñarme.
Desde entonces, soy la sombra errante que el año del
Armadillo parió.
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12
Tu beso
fue el huracán
que batió en duelo de muerte
a la sombra
del pájaro
que nació entre mis manos.
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