Luciérnagas bajo mis párpados | Patricia Iniesto de Miguel | España



Presentamos una selección de poemas de Patricia Iniesto de Miguel (Madrid, 1977).  Ella es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Autónoma de Madrid y máster en El Mundo Clásico y su Proyección en la Cultura Occidental por la UNED. Actualmente ejerce como profesora de Lengua Castellana y Literatura en un Instituto de Enseñanza Secundaria de Madrid. Ha publicado en diferentes revistas literarias y ha obtenido premios poéticos como el Ciudad de Getafe o el Voces Nuevas de Ediciones Torremozas. En 2021 publicó Cosmogonía de la luz y del invierno, galardonado con el XIII Premio Internacional de poesía La Nunca de Ediciones Oblicuas. La forma del viento (Premio Internacional Covibar-Ciudad de Rivas, 2022), publicado por Ediciones Vitruvio, es su segundo poemario. 


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Hoy 

estallan 

como un sueño de arena 

luciérnagas bajo mis párpados 

y su sombra amarilla arranca

jirones 

de luz 

cuando se arrastra hasta los acantilados 

líquidos de tus huesos. 

También es mortal cada uno de los fonemas 

de un nombre

que ya solo se completa a través de la 

ausencia. 


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FOTOGRAFÍA


Aún no sabes que lo que observas desde tu

paisaje de papel se encuentra al otro lado del

tiempo, 

que todo lo mudará la edad ligera, 

que menguarán los pronombres 

como una luna de agua y brotarán alas rotas 

de tu boca. 

Desconoces que palparás las costuras 

de la luz y querrás renunciar 

a las llagas del viento o a los lobos 

que te crecerán sin pausa entre los dedos 

como el silencio de una habitación vacía 

o como los nombres que aprenden a 

enmudecer bajo la tierra. 


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ESPACIO PARTIDO POR TIEMPO


Ninguna unidad de medida responde 

a mis dudas. 

Qué cantidad de lluvia es capaz de enturbiar 

los huesos

Por qué esa niebla urticante de las medusas

Qué mecanismo impulsa el ritmo de la

memoria

Por qué el espacio partido por tiempo

se esconde en el esqueleto de algunos 

cetáceos. 


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Te busco en ese otro tiempo

que ya tampoco existe en mi 

memoria

ni en los pozos de escarcha que brotan

y crecen sin recuerdo 

como un muro de palabras derribadas.

La noche no cobija ningún sueño

y desarma las baldosas de luz

que quiebran todos los caminos,

las sílabas que convierten mi boca

en un gigante mudo que huye

como el vaho a través del

invierno.


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Brotas

como un tallo

líquido

bajo la lengua alada

de los astros

y tu nombre humedece 

el sueño árido de mí 

garganta 

No basta con llamarte 

No sirven la traslación

la rotación 

de las sílabas para 

que habites como una raíz

en el interior de ella.


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