En el mitote | Andrés Gómez


 



Presentamos dos fragmentos del poema "En el mitote" de Andrés Gómez (Silao, México, 1996). Editor de la revista Granuja. Ha sido miembro del Fondo para las Letras Guanajuatenses en 2015, 2017 y 2020. Su obra ha sido publicada en las antologías Círculos de agua (Ediciones La Rana, 2018) y Diez poetas de Guanajuato 1982-1996 (Punto de Partida, 2018); y en las revistas Estrépito, Hermanas de Shakeaspeare, Monolito, El canto del ahuehuete, Polen UG, Favor de Interrumpir, Poetripiados y El ocaso de las letras.


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EN EL MITOTE (fragmento)


Para Iván Mata


1


lxs pinches poetes del cerro

se espinan las piernas güeras

y llenas de estrías

puntales pletóricos

en terco desgaste

obscena la vista

ampliando sus sombras en la tierra

escupen las palabras al suelo

que les pican en la garganta

confunden sus posturas

con los mezquites

congregándose alrededor

de un montón de piedras

buscan ciegxs el verso

que les consagre

en los altares

etéreos de la POESÍA

cenizxs y prietxs

llevan el alma periférica arrastrando

remolcando sus cuerpos

en el zacate


y los mezquites

con sus pútridas vainas

como fiambre del cerro

reunides alrededor de la cresta

que corona el aire del llano

en el ápice de una tarde flácida

se llenan la boca de papitas

y adjetivos

e injurias silenciosas y sueños líricos rancios y desolladuras

vivas en el filo del labio

abajo de las nubes mustias

recostándose las penas sobre el pastizal

esperando a que el cerro se alimente de su vómito

esperando hacerse mierda que dé brillo

a los pelos de los cerros


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2

configurados en un cerco discontinuo

se apilan

con el cuerpo encazuelado

les monigotes de mueca postiza

murmuran patrañas

pasándose la bachita al ritmo

de una cumbia revoltosa

de la pura lloradera en el bailongo


se pone chillona la tarde

sobre el lomo del cerro

las miradas tornasoles se funden

como un montón abandonado

de malformados mezquites

eran rodeados por los dedos del anochecer

acaso eso era la bohemia

de la que les contaban los libros

esa que prometían los caminos trastornados

y desquiciados del poetx

enjauladxs como psicóticas lumbreras que

no paran de chamuscarse la boca

de perder el sentido metafórico de la llama

que va encendiendo el mezquitero

teórico de su cabeza


lxs poetxs se zarandean entre la mierda de las vacas

y de los chamucos

invocan sin querer espíritus chichimecas

van en procesión bucólica hacia la derrota del día

hacia la caída de las vainas como dientes deformes

vainas que se vuelven féretros de jilgueros

desmembrados, alpiste para el suelo chamuscado en

donde su rastro se adhiere a


la memoria de los vendavales qué se lleva y trae el infortunio

la marea tórrida de accidentes en los que

sus huellas se transfiguran

como ellxs en huesos depurados

por el llano, como cruces oxidadas coronando

los cerros, como almas en pena desfiguradas

en el espacio lírico del silencio perentorio del cerro

donde los muertos con la lengua trabada

se siguen repitiendo las mismas sobras

que sus abuelos les heredaron


ahí, detras de las espinas y los cadillos

lxs poetxs se esconden de la masa

le tienen miedo al ahogo úrbico

a la violencia de las miradas

a la lengua de los críticos y a la punta de la historia

se convierten en combustión

siempre con el cuerpo tímido

haciéndose humaredas

incrustadas en el fondo de la tierra


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